дорога

вслед за раем струился ад, и обратной дороги нет. ты сжимаешь в своих горстях огнедышащий маков цвет, ты идешь по степям вперед, что давно заросли быльём, над тобою горит закат, и слетается воронье на продавленный чернозём, что оставил ты за спиной.

кто-то будет твоим лучом, поманИт, может быть, с собой, что-то будет твоим крестом, что до гроба тебе нести, что-то рухнет к тебе потом, чтоб разрушить иль чтоб спасти, что-то будет гореть внутри, чтоб согреть или сжечь дотла, что-то, словно аквамарин, как из злата в яйце игла, как восславленный звон небес, как простреленные виски, как рассветного моря плеск, как исчадье седой тоски, как глаза позабытых тех, кто с тобою когда-то шёл, как безумного зверя смех, как струящийся в пальцах шёлк, как солёного ветра свист, как с любимой бокал бордо, как задушенно-тихий писк – что-то будет твоим «потом», что-то ждёт тебя на пути, хлебом, ядом, мечом, вином.

ты сжимаешь в ладонях мак и вступаешь в своё «потом».
ты идёшь, и рука тверда, ты с усмешкой чеканишь шаг.
и на пройденные года чёрной кровью струится мак.

***