А напишу ка я стихотворение о том,
Как я пишу стихотворение о этом.
Вам это кажется бессмысленным комком,
Хотя и правда смысла в этом нету.
Исписаны все строки и страницы,
Морская гладь давно уже бурлит,
Наших времен забытые гробницы,
Нам это все отчаяние сулит.
И горький вкус испитой лавры
Мы ощущяем только под конец.
Ведь наши сумрачные нравы,
Как невоспитанный малец.
Нам ветер шлет прощальные напевы,
Но для него мы лишь преграда на пути.
Что принесут последние посевы,
И с чем по жизни снова нам идти?
Но глупо думать лишь о смысле жизни.
И странно размышлять о невозможном.
Мы в небоскрёбе, но этаж все нижний.
Не избежать системы ложной.
А в глубине туннеля гаснет свет,
Но не помеха блудным мыслям темнота.
Пускай и правда - в этом смысле смысла нет
Но я все жду, как станет полной пустота.
Эскапизм
© Copyright: Максим Бескоровайный, 2017
Свидетельство о публикации №117042002185
Свидетельство о публикации №117042002185
Рецензии