Мимоходом, мимолётом, вроде, как само собой,
за незримым поворотом, за безвестной той горой
счастье скрылось, нам остались кучки фантиков в руках,
пояски для юных талий, дырки в штопаных носках.
Мы сидим и нервно курим, что забыл забрать сосед,
лица выжженные хмурим, ждём, кто нам плеснёт в обед,
помолчим, – и так всё ясно, – продолжаем говорить,
дескать, жить это прекрасно, хоть порой непросто жить –
«братья с севера не едут» и свой штат набрал «Магнит»,
взяли бы взаймы у деда, жаль, давно над ним гранит.
Мы себя не замечаем, –
это мы в России, брат:
здесь никто не отвечает
и ни в чём не виноват…
Мимоходом, мимолётом, вроде, как само собой,
укатило наше счастье одной «катанкой» большой.
Мимо
© Copyright: Владимир Пещера, 2017
Свидетельство о публикации №117042010424
Свидетельство о публикации №117042010424
Рецензии