Легенда готического памятника на старом кладбище

Мальчик стихи сочинял про маму,
Домик с трубой на листке рисовал.
Мама вернулась с работы пьяной,
В коридор на корячках вползая едва.

Домик, заборчик, лесная дорога,
Облачко сверху и солнце в углу.
Мама ударила сына с порога
За краски, разбросанные по столу.

 – Мама, пожалуйста, только не трогай…
Мать разорвала листок на клочки.
А на листке-то том было немного:
«Мама, тебе эта песня. Прочти…»

Годы прошли. Мальчик стал знаменитым.
Вырос он парнем совсем не плохим.
Много наград разных было добыто
Им за картины его и стихи.

И стал он известным любимцем народа,
И стоя ему аплодировал зал.
Он много писал про любовь и природу,
Да только про мать никогда не писал.

С журналистами вёл он беседу охотно,
И речь дружелюбна была и проста.
Но когда о семье его спрашивал кто-то,
То всем говорил он, что он – сирота.

А мать запивалась в деревне забытой,
Хвалясь собутыльникам на старости лет:
 – Смотри, вот мой сын, и он стал знаменитым,
Он самый известный народный поэт!

Не верили ей, лишь смеялись украдкой,
Покинувши старый заброшенный дом.
Она умерла на каком-то десятке –
На пятом, шестом, или даже седьмом.

И сын тот стоял у замёрзшей могилы,
В руках теребя пожелтевший листок.
А в нём пара строчек:
«Прости меня, милый.
О, если б ты только
Простить меня смог…»

…Легенда гласит, что в забытой деревне,
Где жителей нет уж, лишь в поле кресты,
Стоит современный, но будто бы древний
Камень надгробный большой красоты.

Готический ангел плиту гробовую
Слегка обнимает изящной рукой,
И розу хрустальную, словно живую
Прижимает к груди, охраняя покой.

На том надмогильном огромнейшем камне
Позолотой мерцает в сиянии дня
Поэма печальная в память о маме,
Что сына уже не сумеет обнять.

«Прости меня, грешную,
Милый мой мальчик,
Дурным постарайся не помнить меня…»
И люди проходят, и многие плачут,
Читая ответную речь на камнях.

Возвышается гордо горой Фудзияма
Поэтический холст средь обычных могил.
И снизу приписка:
«Прости меня, мама,
Прости, ведь тебя-то
Давно я простил».

«И в чём же мораль? – меня спросит читатель. –
Да, сказка печальна, чего ж говорить».
Скажу тебе прямо, что если ты – Матерь,
Ребёнка родного не смей материть.

Не смей в его детской душе покорёжить
Любовь и наивную веру в людей.
И только тогда твой ребёнок поможет
В старости,
В горе,
В нужде
И в беде.

Да живи ты как хочешь!
Моё дело – сторонка.
Но жизнь не губи и не порти мечту.
И не пропусти голос тихий и тонкий:
«Мам, я стишок написал для тебя…
Я прочту?»

2010