Отец ждал сына, Бог дал дочь

Себя увидела во сне   
девчонкой юной по весне.
Наш дом и улица вдоль речки,
мой  кот, сидящий на крылечке,
сестренки, мама, папка мой.
...Так захотелось вдруг домой,
что сердце сжалось, аж до боли.
Хотелось подбежать мне к школе,
найти подруг, где ж вы теперь?
Но в прошлое закрыта дверь.
Вернуть бы детство, хоть на день.
Река шумит, цветет сирень,
летают майские жуки,
а ребятня вся - у реки.
В  болоте нашем тают льдины -
весной они не проходимы.
Букет "куриной слепоты" -
такие странные цветы,
но почему-то их любила.
Азартно по мячу я била,
когда играли в "вышибалы".
Закат над речкой - алый-алый,
а мы на бревнышках рядком.
Ушло всё в давность, в горле - ком,
"Подушечки", что по рублю.
И до сих пор я их люблю,
повидло грушевое в них.
Легко слагается  мой стих -
он заполняет пустоту.
Не перейти уже черту,
что разделяет жизнь на части.
Ведь быть ребенком, это счастье.
...Моя родная Первомайка. 
Из транзистора - "Джамайка". 
Юность, наша  улица. 
Что было - не забудется,
Всё  оставляет  в жизни след. 
Где вы, мои шестнадцать лет?
Прическа модная - начёс,
задорен мой курносый нос,
уже накрашены ресницы.
Мне юность очень часто снится.
Давно уже не сорок пять,
Не повернуть, жаль, время вспять.
На небесах родители
и нет родной обители.
...Всегда я жду такие сны,
они наивны, но честны.
Во сне грущу я иногда,
ведь жизнь струится, как вода.
И жаль,  что время не вернуть.
Пусть мною пройден трудный путь -
но не дано судьбы иной.
Под утро родилась,  весной.
Была Пасхальная та ночь - 
отец ждал сына, Бог дал дочь.
На год постарше нынче стала,
но   ж и з н ь   любить не перестала
и, просыпаясь  по утрам,
пишу стихи, дарю их вам...