Разговор с музой

«Доброй ночи. Чай или кофе? Проходи, посидишь, хоть часок?»
Под вуалью прячется профиль, бьется рифмой в седой мой висок.
«Так о чем сегодня поведаешь? Какой строчкой меня удивишь?»
Как гетера распутная бегаешь, хотя я не мальчишка Плохиш.

«Не ворчи. Угости гостью спелостью, не избитостью прозы, стихов.
Изощри опыт истинной зрелостью, поэтичностью свежих грехов».
Нет последних. Живу в однообразии разных строк о себе, о любви.
О потерях. Утратах. Усталости от вуальности правды игры.

Не жалею. Публично не плачу. Не завидую на грехи.
Не прельщаюсь на нежность, как сдачу на прожитые годы мои.
Наплевать, что сторонним смешные, неуживчивы и седы
Поэтические надрывы в откровенности прозы грозы.

«Побегу. Уже пять будет скоро. Как известно: рассвет - не по мне.
На сей раз ухожу без укоров. Ты приятен, как море во сне…»
И ушла, изумляя вуалью, стройным прошлым, точеной игрой
Своей близости с Мандельштамом, шепотком Высоцкому: «Пой…»

Только я совершенно не море. Уж, тем более, не «во сне».
Я скорее тропиночка в поле. Улыбнулись? Идете по мне.
По душе. Судьбе. По желаниям. По мечтам. По любви. По тоске.
По предательской лживости штампов и по мысли: поэт не в себе?

Не в себе. Оттого, что ночами со стихами встречаю рассвет.
Не в себе, что молчу повестями, у которых читателя нет.
…Ночь тихонько ласкается в окна. В облаках ее прячется день.
На листе строчки вьются, как тропки, по которым шагать не лень…

26 марта 2013 г.