Тебе

Тебе, терпеливому, умеющему  собирать мелкие детали и распутывать узлы,
 Тебе, скрывающему огорчение в  себе и редко хохочущему с наслаждением,
Тебе, красивому, так и не понявшему, чем ты красив,
Тебе, умному, с выдержкой дипломата, спрятавшему себя в себе ,  как  черепаха голову,
 Тебе, стареющему мальчику, я посвящаю этот белый стих.
 Я знаю тебя до косточек, мелких капилляров и мышц,
Как можно знать то, что каждый день рядом.
 Я знаю тебя всю жизнь, и не важно, что ты молчишь.
 Я понимаю, что ты говоришь молча.
Жизнь пролетела, ты просто живешь.
Без разборов полетов.
Дела,дела, ежедневная работа.
 Жизнь почти прожита,
 Так, осталась малость невнятная,
А я тебя помню другим.
Неприятно, что так меняются люди.
Становятся просто воздухом.
Так, незамеченные никем, лодки плывут к одинокому острову.
Немногие доплывают, просто лодки дают течь,
Или предпочитают на темное дно залечь...
Но, однажды тебя прорывает,
Ты орешь и мечешься,
Ты редко таким бываешь.
Потом утихаешь, замолкаешь, и, молча , входишь в белую реку.
И тогда только знаешь, что ты настоящий, прекрасный, блестящий,
Звонкий, как колокол на Пасху.
И, не плывущий, а летящий,
Как шарик воздушный в детскую сказку,
Туда, где тебя любят.