Дойдя до отлогих подножий,
Упрем в монолиты чело.
Мир божий – раб божий – суд божий…
Не божьего нет ничего.
Мы – черви, мы серые мыши,
Былинки, молекулы лишь.
Но Бог, созерцающий свыше,
Жалеет и бедную мышь.
Он, делающий расстановку,
Включил в промышленье свое
И ставящего мышеловку,
И бедную жертву ее.
Не просто Он каждого видит
В сокрестиях координат,
Но ждет, что из этого выйдет,
Все время в сторонке и над.
Как ласточка вешняя в сени,
Надежда вернется опять.
Две тысячи лет надо всеми.
С пяту Его здешня пядь.
Наверно, Он все же дождется,
Да что человеку с того?
Перечить ему не найдется,
Пожалуй, уже никого.
2017
Не переча
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117041903090
Свидетельство о публикации №117041903090
Рецензии