Засыпает снег всё

на улице какой-то снег.
середина апреля,
весьма некстати.
я найду где-то тёплый плед
и устроюсь один в кровати.
я, конечно, сейчас не засну,
и подумаю чуть о том
и об этом совсем немного,
сероглазый моргает дом,
как и я. на седую дорогу
лёг откуда-то солнечный луч,
это фары проезжей кареты,
тянет тройка её в дальний путь,
лошадиных силёнок уж нету.
на привале в подвале вздремнуть
им хотелось бы, но
взгонял рысаков возничий
и кричал "побыстрей, ах, ети".
плетутся они всё равно -
не может исполнить команду "лети"
кто ногами шевелит едва.
проехали. смеркалось.
был бы виден на небе тот самый возничий
в новый год
а в городе растаял лёд
и весна вовсю идёт,
равно как снег.
подъезд поедает людей живьём,
о господи, в каком мире живём.
и спасает только бег,
кто сбежал, того уж нет.
всякий готовящий побег
должен помнить о смене лет
весёлых на зимнюю спячку,
а скоро рассвет,
отдаётся в ушах
как будто услышал только вчера,
замолчи, замолчи, замолчи.
опять в окне этот свет,
приехал сосед,
достаёт из кармана пачку.
он не любит балет.
он любит курить,
намокает под снегом
одна из последних двух сигарет,
больше нет в заначке,
он достаёт ключи
и поглощает его темнота,
уже внутри на площадке
один предаётся любимому делу,
а весь дом накрывает тошнота.
первый этаж чертыхается,
второй заливается
соплями третьего, где сморкаются,
пятый со всхлипами оплодотворяется,
а на четвёртом я.
не курите в подъезде, а?