Молва
Что распускается на тонкой, хрупкой липке.
Витает неправдивая молва,
Что я играл тебе вчера на скрипке.
А из меня, ну, никакой игрок,
Я скрипку видел только на экране.
А знаешь, я сыграть тебе бы смог,
На утреннем, задумчивом тумане.
Там много струн, там арфа, я не вру,
Натянутые солнечные блики.
На них роса играет поутру,
Рассвет, он, словно Янус - был двуликий.
Я не придумал лучшие слова,
Начну с обычной строчки я и ноты.
Весной трава растёт быстрее, чем листва,
И утро наливает мёдом соты,
Душистых, зеленеющих полей,
Нам эта песня нравится, я знаю.
И рассветает, и светлей, светлей,
И пусть молва правдивая витает.
О том, что я сыграл тебе тайком,
Перебирая солнечные блики.
Играл и пел о самом дорогом,
Я о любви, красивой, многоликой.
Беспечным утро не казалось мне,
Оно мудрее, чем мне представлялось.
Лишь потому, что в сонной тишине,
Мелодия травы, листвы игралась.
Весной трава растёт быстрее, чем листва,
Земля спешит и проявляет милость.
Молва была по-своему права,
Смешав с неправдой правду, так случилось.
* * *
Свидетельство о публикации №117041800956
Валя Наумова 19.04.2017 12:54 Заявить о нарушении