Осень правдой дышала, не ложью, кому-то лестной, -
в своём доме уютном искала больной порог -
ведь, когда не кровит, то не сложишь ни гимн воскресный, -
и она отдавалась теченью щемящих строк...
ей хотелось упасть в отступившие вглубь мотивы
и пролиться дождём в знак нехитрой своей любви -
рассказать, что нельзя, чтобы лета годами стыли
и вокруг одиночеств незряче слова текли...
ей совсем нелегко - не смотрите, что столько света
и кузнечиков хора заслушались облака,
но цветною листвой, опадавшею в сердце где-то,
заставляла поверить, что встречи не зря искал, -
что однажды вернётся тот день, преобычный самый,
но украден другими и брошен в костёр живым, -
что его не убили нескладными словесами,
и добавит: иль, смерть потеряла его следы...
Осень правдой дышала, не ложью, кому-то лестной, -
© Copyright: Марк Философф, 2017
Свидетельство о публикации №117041808804
Свидетельство о публикации №117041808804
Рецензии