Мимолетно

Говорят, что так не бывает, говорят, что сказки пусты,
Сладким вереском догорают осколки разбитой души.
Горше яда, приторней хмели, холоднее зимы в стократ,
Мраморным демоном вне волнений, пламенеет зарей закат.

Помнят духи бессмертных далей, говорят, пряча сизый взгляд,
Громким шепотом по полыни, стынет кровью, дорога Плеяд.
Платье изодрано, в волосах запутанных - серый снег,
Берегись, осторожный путник, на пути у тебя не-человек.

В глазах умирают Вселенные, а в руках бьются в клочья сердца,
Никому во всем белом свете, никому она не нужна.
В тоску, точно в плащ укутана, дыханье не греет уже давно,
А в венах, остывающе-пепельных, оседает на дно вино.

Сторонись, дикий путник, одиноких, пустых дорог,
Под каждым деревом пустоши, подстерегает тебя порок.
Музами дьявола, женами падшими, веет от них в глуши,
Коль ты им попадешься, путник, сбежать от них поспеши.

Оттенками преданной боли, пройдутся по коже хлысты,
Срывая ошметки теней и гордости, рассыпятся в прах мечты.
И будет душа неприкаянной, не пущенной за порог,
В обрывках печальной нежности, бродить не читая нот.