Над полем, что кровью битвы согрето
Кружит вороньё.
И траурный с севера ветер,
- Дыхание её.
У затхлой постели больного
Что неизлечим,
Сбив его тягостной жизни оковы,
Она прощается с ним.
Не будет ни грусти, ни злости
У многих из нас,
Когда явится мрачная гостья
В назначенный час.
Мгновенно, нежданно, без стука,
В свой срок
В черном, в прорехах старуха
Придёт на порог.
Заслуги с грехами смерит бессловно
На тленных весах.
И надежду на рай почти обретенный
Скромсает коса.
Молись, не молись, от нее
Не скрыться!
Нет жалости в безразлично бездонных
Пустых глазницах.
Без стыда и без страха в очи смерти буду смотреть
© Copyright: Максимилиан Москвин-Манской, 2017
Свидетельство о публикации №117041807024
Свидетельство о публикации №117041807024
Рецензии