Мой A. R

Окутана дождевой пыльцой,
лениво звякает колокольня.

Они глядят на его лицо: они спокойны, и он спокоен. Они – команда, боекомплект, страшна их миссия и крылата. И, разделив с ним вино и хлеб, они обнимут его как брата. Его, прожившего на пари, его, способного по старинке обуть пропахший «Jicky» Париж в свои растоптанные ботинки, ходившего по ножу во тьму, сумевшего проломить немое – придумать слово и вкус ему, проклясть стихи и уйти за море. Пусть не увидеть тому, в ком сад тоской утраты не отозвался, как славно плещутся паруса весёлой зеленью над Провансом, над группой славы на рукаве, над Атлантической рваной лентой… Зелёный – самый счастливый цвет – цвет лета, юности и абсента.
А там, внизу, где положен край любой борьбе, ремеслу любому, глядит заплаканная сестра на тело, высушенное болью, на тень того, кто, сгорев внутри, бродячим солнцем поля засеял,

чью душу принял небесный бриг
в портовом госпитале Марселя.


          2017


-------------------------------

A.R. - Артюр Рембо, поэт.