Из главы Deus

Писатель страстен, отчаян!
Поэт беспросветно кудряв -
Кофе ирландский глотает, не дёрнув плечами, стаканом стуча –
Клевер вьётся - его обвивает рукав.
В честь Патрика пишет седьмую главу,
Хотя б и Франциска часом не хуже рожа.
Но Патрик Святой – штука святая для молодёжи.
А постареть, бросить пить и писать он успеет и позже.
Так о чём же я?
Закашлялся в дым, весь бар разбудив,
Вкушая виолончели аперитив!
Писатель честен с чтецом -
Сознавшись, что с ночи пил чай с чабрецом.
Поэт себя чувствует значимым -
Лишь упадёт седьмая строка!
Жаль, что так ни одна
Не принесёт и пени в карман старика…
...
Поэт к концу сказа
Изрядно кривит пером,
Прищурившись правым глазом -
А левым и вовсе пропал за окном.
Кофейня, как улей, кишит
Дамами в пышных шляпах со взбитыми сливками,
Катающих вилками в блюдцах оливки,
И молодыми гусарами –
Без кителей, да и, в общем-то, старыми...
Лохматая поэтесса в оливковом кресле –
За всю кавалерию - в кителе и с кодексом чести –
Мысленно всем наливает вино!
И, кажется, свыше дозволенного вкруг себя видит богов…