у меня на носу порошок, экзамен,
я стреляю гордо и зло глазами,
да топлю плечо твоё под слезами
и пытаюсь сделать вперёд шажок.
кем ты будешь, солнце, когда сгоришь?
кем ты был перед тем, как тебя сломали?
моя истина в горлышках под мостами,
синяках под глазами, твоём «простишь?»
заплетаются пряди в холодных пальцах
и язык заплетается — весь в вине.
нет ничьей вины в том, что мы стали ближе
и сгорали в собственном же огне.
наши ночи полны балконов, стонов, блюза с примесью классики саксофонов
и простого чувства родного дома, где к полуночи гаснет янтарный свет.
апрельское
© Copyright: Мира Миллер, 2017
Свидетельство о публикации №117041811711
Свидетельство о публикации №117041811711
Рецензии