Дикой вишни вкусом... Мне много лет, ты прав

***

                В. П.

Мне много лет, - ты прав.
И прядь седых волос
Среди когда-то черных
Серебром струится.
Иссякли силы,
Иссохлась грудь
И
  Ноги - уж не балерины.

И ты – другой. Но помнишь ли цветы,
Однажды мне подаренны тобою,
Которые  коалами зовутся
(На кладбище их много и собою
Они уж не прельщают никого).
Так вот, ты очень удивишься, но
Цветы те  - по-прежнему живые.

Я их к твоей могиле положу:
Я каждый год к тебе исправно прихожу.
- Уж не сердись, вниманье и забота
И там – нужны. Не трудно мне –
Хочу быть вместе.
Теперь не запретишь.
Не скажешь взглядом «не хочу к тебе»,
Теперь уж не вернешься, чтоб уйти.
На все мои вопросы ты молчишь…

А помнишь ли те сладкие минуты,
Когда Сархош тебя лечила ядом,
Фари сверкала и танцевала Азза?
Когда в твоем гареме насмерть бились
За право быть с тобою в ложе
И персияночка, и чингизитка,
Японочка, монголка, - что же,
Кто победил?  - Всего на год, –
Как много и как …  мало!
Та победила, кому тебя не доставало никогда.
И так было всегда.
И так и будет, -
Пока не встретятся за Летой* души их.

Ты не забыл? Ты помнишь?
О, прощание!
Как долог путь был до нашего свидания!

*Лета - по древнегреческой мифологии река, перейдя которую умершие забывают все прижизненные заботы и беды.
Я, (С),17.08.1990 г.