Мечтается о ковчеге, а не выстроишь и ладью...

Мечтается о ковчеге,
                а не выстроишь и ладью.
Глядится на клин журавлий
                – а синица-то померла.
Всё, что ни построю скоро
                – то сама же себе собью,
Сама же начну всё рушить,
                Да горечь хлестать из горла.
А горечь – полынья нежность,
                полыний густой сироп,
Завариваю из боли –
                эй, хочешь отведать, ну?
Из глянцевой колыбели
                получается славный гроб,
Если сложить две точки
                и черту провести одну.
Какая тут грязная осень –
                ах, Боже мой, защити.
К душе чёрти что налипло –
                наверное, не отмыть.
И если ты что-то вертишь,
                сомневаясь, в своей горсти,
Дай шанс, не сминай, не выкинь –
Да, Господи. Это – мы.

1 апреля 2017


Рецензии