угар

Среди ночи, луною подогретой,
Как будто на угаснувшем пиру,
Глотаю дым дешёвой сигареты
И слушаю собрата по перу.
Собрат хмельной, убогий и унылый.
С глазами, словно мутная пастель.
Мне говорит, что Муза изменила
И что к другому юркнула в постель.
И что издатель, жирная неряха.
Которая в стихах ни бе, ни ме,
Но требует, чтоб я её оттрахал,
А  если по – простому, поимел.
Я ей сказал, что я её не буду,
Что есть ещё какая-то мораль,
Что я женат…Она же мне, паскуда.
«твои стихи нам не подходят, жаль»
-Ну как мне быть, заслуженный писатель,
Ведь ты звезда и всюду нарасхват?
«Скажу одно, что я не прорицатель
И не колдун, а лишь всего собрат.
Не любишь баб, тогда разгулом бражным
Всю серую суетность заглуши,
А протрезвев в селеньи заовражном,
Опять пиши для сердца и души.
Рожай стихи и с верой и без веры.
Твори стихи , когда вокруг тюрьма…
Ведь что поэт? Старатель угорелый,
Что ищет золотинки средь дерьма.
Что есть поэт? Надорванные строки,
Дарящие паденье или взлёт…
Угар души. Просроченные сроки…
И может, после смерти повезёт".