Узилище

Всё лезут, лезут мысли, я пленник без оков.
Вновь поднимаюсь в выси, я выше облаков,
В земные лезу норы, касаясь потрохов.
Наворотил я горы уже своих стихов.

И даже мне неловко, но это не обман.
Когда же остановка, товарищ графоман?
Мой дар отдался року наложницей, кажись.
И много ль в этом проку, когда такая жизнь?

И в доме, и не в доме (в узилище скорей)
Ведь я нигде, окроме поэзии своей.
А жизнь проходит мимо, мотая мне срока.
Но неостановима бегущая строка.

Откуда это рабство – не зло и не добро?
Не надо было браться когда-то за перо.
Но как его оставишь, увязнув до бровей?
И я – заложник клавиш, как принц – своих кровей.

Вобрал я эту порчу и как-то без борьбы.
Чего я рожи корчу у зеркала судьбы?
Ведь это не отринешь, как лампу Аладдин.
Когда настанет финиш – тогда и поглядим.

Мне студит ноги низом в избушке лубяной.
Без звука телевизор мерцает за спиной,
В котором Колин Фаррелл (опять кинороман)
Таким не предан карам, ведь он не графоман.

Но я пенять не буду за то, что на цепи.
А то б отдался блуду, заразу подцепил,
Нещадно портил девок, у мамок не в чести…
А так я занят делом и – Господи, прости…

2017