Попутав Божий дар с омлетом...

Попутав Божий дар с омлетом,
сам для себя вдруг стал портретом;
я памятник воздвиг с тропой,
чтоб шёл к нему народ скупой!

В помянники себя занёс я,
и сам себя повёл за нос я;
зарос по брови бородой –
не узнаёт и брат родной!

Как Симеон, встав на столпе,
я семь имён кричу толпе,
я смыслы разные кручу,
мысль скачет точно каучук!

Толпа – слепа, на па скупа,
и пива мне не покупа-
ет,  отче! растуды! ети!
На помощь, Йети, прилети!

Но пуст эфир, прилёта нет!
Не тянет дед своих тенет!
Старуха – в маркете корыт,
но мне туда проход закрыт…

Торчу, как проклятый анчар,
бычара я средь янычар!
Коснись, Луна, моих очей,
дай цвета басмы басмачей!

На бармы ромбы наложи,
и брань на ложе докажи!
Вертись, Луна, крутись, Луна,
что кровью вся окроплена…

Стал сам я для себя Нероном –
артистом во гробех суровым;
Калигулой и Титом стал.
Как ход времён ходить достал!

Друг, Пушкин, доставай же кружки,
не то пальну я из Царь-пушки!
В Царь-колокол я бухну так,
что звук познает свой ништяк…

Попутав Божий дар с омлетом,
постмодернистским стал поэтом,
поэтому во мне Модест
музык своих всё не доест.

Дар Божий с яйцами мешаю
и на сковороде мерцаю.
Мацу не трогаю. Маца
не для славянского бойца!