Удар

            Что-то мне по весне не спится,
            сто бессониц внутри и вне.
            Въявь луны пахнет сыром пицца
            где-то там, в неба глубине.

            Я не голоден – просто чую
            ароматы ушедших лет.
            Всё по множеству сцен кочую –
            и не нужен при том билет:

            драматургу и режиссёру
            уготовлен стул приставной
            (да неужто приравнен к сору
            демиург, хоть и отставной?!).

            Радость – видеть ручьёв успехи,
            (не подснежников стебли драть):
            вдаль сугробы, забыв доспехи,
            станут экстренно удирать

            в суши волю сухих сегментов…
            Как наполнена (впрок?) река!
            … Много ярких весны моментов
            не опишет моя рука:

            слишком скромным на свете этом
            дилетанту достался дар.
            – Быть боксёром бы, не поэтом,
            чтобы рифмы держать удар…