Болит-можжит...

        В изумрудной траве апрели
        дни барашками вновь пасут.
        Листья пахнут в пост-зимней прели –
        аромат свой весне несут, –

        волглый запах, слегка печальный
        (и чужой, и такой родной –
        словно мамы звук, изначальный
        колыбельной её, грудной…).

        Гляну в небо я как ребёнок,
        станет взгляд мой по-детски чист:
        «Солнца ласковый жеребёнок!
        Ты не зря, стригунок, лучист:

        захлестнут нас обоих тучи –
        с ними драться тебе и мне.
        Подвернётся счастливый случай –
        может, буду «я на коне»…

        Подружиться б, того не клянча,
        златогривый небес конёк!
        Что – судьба? Лишь слепая кляча,
        круп набившая о пенёк…».

        – Прели пленники вы, листочки, –
        Век ваш полностью в ней изжит.
        И моя жизнь дойдёт до точки:
        сердце колет, душа можжит…