Арбузный дух апрельского дыханья
мне люб. Лишь, вот, сосульки плачут с крыш…
На солнце щурюсь, словно старый хан я:
в яйце небес желток по-сельски рыж.
Деньки сугробов туши истончают,
в ручьях стирая, грязных в неглиже, –
им дифирамбы птицы расточают,
домой вернувшись с дальних стран уже.
Везде видна желанная апрелесть –
в зелёной травке, в юных почках верб.
В лазури неба (царственная прелесть!)
«желток по-сельски» – как червонный герб
Весны, чудесной сказочной державы!
Не Александр Великий, не Мамай
(лежат они в веках, забыто-ржавы)
её вожди: сын младший правит – Май!
Мир гладит с лаской, слух не режет матом
и дарит людям в бриллиантах звёзд
колье любви (с сирени ароматом,
распространённым им на тыщи вёрст)…
Душевней пива из «Oktober Fest»а
берёз апрельский выстраданный сок.
Ах, ты, моя весенняя фиеста!
Где твой предел?! Он словно рай высок…
Беспредел весенний
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2017
Свидетельство о публикации №117041603369
Свидетельство о публикации №117041603369
Рецензии