Неужели мы все осядем
снежинками на асфальт?
Неужели нас Бог хотел
замуровать в базальт?
Не может такого быть,
загадка структуры мира.
В объятья лунные плыть
готова моя квартира.
А батареи бормочут
древние заклинанья.
Квартира меня морочит,
стирает память и знанья.
Она, как ветер, хватает
сухую мою начинку.
Она от радости тает,
катит вдаль мертвечинку,
как медленное теченье,
утопленника колышет,
даёт ему назначенье,
ласково в ноздри дышит,
куда-то к чёрту на вилы
моё усталое тело
тащит стихии силой,
стихией от снега белой.
Неужели мы все осядем...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117041601984
Свидетельство о публикации №117041601984
Рецензии