день

тусклый луч пробивается с пятого
этажа в лестничный пролет.
все они твердят вокруг одинаково:
ты не музыкант — ведь не знаешь нот,

ты не художник — никогда не держал
в руках цветного карандаша.
а я стоял позади, тяжело дыша,
не в силах от обиды кричать.

я не хочу смотреть за стёкла,
в аквариуме — моя жизнь не изменится.
то ли дорога не так повёрнута,
то ли бумажная судьба никак не клеится.

не хочу видеть коробки домов
и не беру больше в руки масло.
под измученным твердым покровом
теплится, догорает что-то прекрасное.

и холст на мольберте закапан краской,
я не могу больше писать и портретов.
надеялся — весной ко мне придет сказка,
а оказывается до нее надо ждать еще лето.

почему говорит рассеянно радио, новости,
не понимаю больше слов о радости.
люди плачут от любви, а я от безысходности,
от слабости.

от пальцев струны трещат скучней,
с гитарой жизнь становится, как горчица.
замечательный сегодня был день.
то ли чаю выпить, то ли застрелиться.