Сергею Русецкому в его биртдэй

В окно глядит - темнотища там,
теща там - в отражении,
образ Жени, прокрастинатора, там,
кто пытается тщетно платить по счетам,
никто иной, как осёл он,
работой осёдлан, как горгульями Нотр-Дам.

Не глаза, а салют - фейерверки искор.
Ккакая редиска стену возвела там!?
Лоб дышит на ладан, шлифуемый пемзой;
убивает сие достаточно быстро;
мимо валит плечей поникших
общепонятый Ницше в свою персональную бездну.

Совесть его - безусловный талант
сто лап имеет в распоряжении,
провоцирует жжение и представляется как Абаддон,
а владелец бежит всякий раз от стола
по двадцать раз на неделе
с единообразной идеей - всё что можно сделать потом...

Момент сей - один из тех
моральных утех когда жажда остра
когда всякий страх попираем ударом резким
и вот уже Женя на белом листе
будучи весел и ловок
накидал заголовок: Сергею в день его, апрельский

много и нудно в блокнотик
как додик писал и чёркал
как чурка - или даже как овощерезка
слова подбирал, грыз ногти
и в итоге ковре на колючем
от мира отключен был за этим всем непотребством