Стал всё реже в рубашке батистовой...
Стал всё реже в рубашке батистовой
Приходить старый друг мой ко мне,
Ну, а годы несутся неистово,
Добавляя печаль к седине.
А в камине огонь разгорается,
Пляшут блики на белой стене,
В нас теперь уж никто не влюбляется,
И, быть может, по нашей вине.
Наша жизнь отшумит, перемелется
И сгорит, как сгорают дрова,
И пройдёт, как проходит метелица,
И угаснет, как гаснут слова.
Лишь останутся отзвуки имени
Той, чья поступь изящна, легка,
И, как прежде,с разводами синими,
Будут плыть над землёй облака.
© Copyright: Прокофьев Владимир Лифанов, 2017
Свидетельство о публикации №117041505499
Свидетельство о публикации №117041505499
Рецензии