Хандра. Из Чарльза Буковски

история хандры
она о всех о нас.
я, захандрив,  верчусь на грязных простынях,
таращусь  в   голубые стены
и в никуда. 

я так привык к хандре,
что
отношусь к ней, будто к давнему
дружку.

«теперь минут 15 потоскую
по рыжей потеряшке» -
я говорю богам.

при этом  чувствую  себя
действительно погано.
затем я поднимаюсь
ИЗЛЕЧЁННЫМ,
пусть даже ничего
не решено.

вот что я поимел за то, что пнул
религию под зад.

уж лучше бы  я пнул ту рыжую
под зад,
где у неё мозги, и хлеб её,
и масло
за...

но нет, меня печалит
всё:
потеря рыжей лишь ещё один убыток
в цепочке длинной жизненных
утрат...

в приёмнике грохочут барабаны,
я слушаю и ухмыляюсь.
не так со мною что-то,
и  ни при чём
хандра.

* * * * * * * *

Melancholia
by Charles Bukowski

the history of melancholia
includes all of us.
me, I writhe in dirty sheets
while staring at blue walls
and nothing.

I have gotten so used to melancholia
that
I greet it like an old
friend.

I will now do 15 minutes of grieving
for the lost redhead,
I tell the gods.

I do it and feel quite bad
quite sad,
then I rise
CLEANSED
even though nothing
is solved.

that’s what I get for kicking
religion in the ass.

I should have kicked the redhead
in the ass
where her brains and her bread and
butter are
at …

but, no, I’ve felt sad
about everything:
the lost redhead was just another
smash in a lifelong
loss …

I listen to drums on the radio now
and grin.
there is something wrong with me
besides
melancholia.