Хандра. Из Чарльза Буковски
она о всех о нас.
я, захандрив, верчусь на грязных простынях,
таращусь в голубые стены
и в никуда.
я так привык к хандре,
что
отношусь к ней, будто к давнему
дружку.
«теперь минут 15 потоскую
по рыжей потеряшке» -
я говорю богам.
при этом чувствую себя
действительно погано.
затем я поднимаюсь
ИЗЛЕЧЁННЫМ,
пусть даже ничего
не решено.
вот что я поимел за то, что пнул
религию под зад.
уж лучше бы я пнул ту рыжую
под зад,
где у неё мозги, и хлеб её,
и масло
за...
но нет, меня печалит
всё:
потеря рыжей лишь ещё один убыток
в цепочке длинной жизненных
утрат...
в приёмнике грохочут барабаны,
я слушаю и ухмыляюсь.
не так со мною что-то,
и ни при чём
хандра.
* * * * * * * *
Melancholia
by Charles Bukowski
the history of melancholia
includes all of us.
me, I writhe in dirty sheets
while staring at blue walls
and nothing.
I have gotten so used to melancholia
that
I greet it like an old
friend.
I will now do 15 minutes of grieving
for the lost redhead,
I tell the gods.
I do it and feel quite bad
quite sad,
then I rise
CLEANSED
even though nothing
is solved.
that’s what I get for kicking
religion in the ass.
I should have kicked the redhead
in the ass
where her brains and her bread and
butter are
at …
but, no, I’ve felt sad
about everything:
the lost redhead was just another
smash in a lifelong
loss …
I listen to drums on the radio now
and grin.
there is something wrong with me
besides
melancholia.
Свидетельство о публикации №117041503620