Василию Ивановичу Белову

Был обычный день в привычном шуме,
Всё своим катилось чередом.
- Слышали?  Белов сегодня умер…
И не надо спрашивать – о ком…

Всё ушло и всё умолкло сразу,
Вспомнились, как солнце вдалеке,
«Лад» его, все повести, рассказы,
Разговор на русском языке.

Он писал о нас – святых и грешных -
И какой тяжёлой, трудовой
Жизнь была в деревнях наших здешних,
В то же время – радостной, простой!

И от книг его светлели души,
Мы грустили и смеялись с ним,
И Бориса Бабочкина слушать
Жались к телевизорам своим.

Там, в Белова «Плотницких рассказах»,
Этот удивительный артист
Всех в себя влюбил легко и сразу,
Так же, как в деревне гармонист.

Занимались мы «привычным делом»,
А Белов – писатель и пророк -
Понимал, о чём читать хотели
Мы в его строках и между строк.

И читали: пожилой и юный,
Все Белова книги хороши!
Не сравнить ни с чем его «Кануны» -
Боль России, сердца и души…

Отшумели марши и парады,
Люди ждали правды торжества,
Только, всё пошло не так, как надо,
Начались реформы с воровства.

Был Белов народным депутатом,
С болью о России говорил,
Называл в развале виноватых,
Потому и неугодным был.

И в театрах нет его спектаклей,
Не снимают новое кино…
В совести потребности иссякли,
Кроме правды, всё разрешено…

Он болел давно, но мог подняться,
Только время наше - как напасть:
То взбредёт на паперти кривляться,
То кресты пилить, в часовне красть?!

В смерть Белова нелегко поверить…
Я, как виноватый без вины…
Нам потери этой не измерить
Для деревни нашей, для страны.