Если б смерть не подмигнула б
В час урочный, в месте в лобном;
Сколько было б сладких булок,
Сколько б мыслей было б сдобных;
Сколько лакомств нескоромных,
Недалёких и не близких;
Лаконичных, как альбомы,
И безумных, как записки.
Взгляд с вуалью поволоки,
Спич, испачканый печалью.
Где мне взять такие строки,
Чтобы фурий укачали?..
Нуждам крошатся надежды,
Ёжась, лопаются фрески.
Пульс Луны извилин между
Будоражит занавески.
Ничего ещё не просим,
А душа уже раздета.
Вот и всё- промчалось лето,
На пороге смерть и осень.
Бога ль ради? ради Бога ль?
Вавилонский гоголь-моголь?
Даже в пятницу в страстную
Всё беснуюсь и беснуюсь...
Пятница, четырнадцатое
© Copyright: Александр Кужукин, 2017
Свидетельство о публикации №117041500285
Свидетельство о публикации №117041500285
Рецензии