Я свободу распыляла на свои цветы,
Уходила в себя, теряя красные розы.
И не заметно для себя видела детей,
Их взгляд потух, а душа била больней.
Наверно мы бессмысленное поколенье,
Ведь наша эпоха ждала не таких людей.
И всё что остаётся - это писать на стене,
Проливая вино на клочок стихотворенья.
Эти мысли разрывали моё больное сердце,
А первые слова разгорались обидой на мир,
И это время беспощадно, а я будто в театре,
Где смесь мнений и простых сердцебиений.
Жизнь - абсурдный холст, типо квадратиков,
И ты желаешь механизм нужности сердечка,
Но твоя свобода написана лишь кровью отцов.
А твои слова, точно забытая и пустая картинка.
Я свободу распыляла на свои цветы
© Copyright: Девочка Из Книжки Кафки, 2017
Свидетельство о публикации №117041502779
Свидетельство о публикации №117041502779
Рецензии