Ветка...

Ветка склонялась стройно,
Март громыхал на крыше.
Было ли неспокойно?
Кто эти шрамы вышил?

Тот же, знакомый почерк,
Переспросил - и вышел.
Весь или только точка?
Мне уже не расслышать.

И повторяют пальцы -
Клавиши невиновны.
Словно к тебе, скитальцу
Юный летит Бетховен.


Рецензии