Пустой лист,
Все как и раньше,
Да только писать не тянет.
Кожа стала похожа на мягкий флис,
Мысль как сахар в воде -
Прекрасна, но тут же растает.
Пустой внутри,
И снаружи стал полуматериальным.
Взгляд немного простужен,
Мир наполовину реален.
Чернила в наклон,
А что мне проку от бесконечных каракуль?
Будь хоть подобен пророку,
Иль циркачу, уклоняясь от сабель.
Одинаково тошно,
Писать для себя разучился,
Кажется странно и невозможно,
Но факт от этого лишь дотошно усугубился.
Вот и прощание,
Никогда не умел красиво заканчивать.
Без соплепускпния не ударишь сухим: "пока!".
Соберись, а коль не знаешь что сказать - помалкивай.
30 марта 2017 г.
Мартовская ночь
© Copyright: Искандер Соулшайн, 2017
Свидетельство о публикации №117041407513
Свидетельство о публикации №117041407513
Рецензии