***

Я шла домой
по тропинке пустой,
но залитой утренним солнцем,
и ветром разогнанных туч
тени падали на мое оконце,
мягко преломляя на стене луч.
Твои стихи - все обо мне,
и в них я, пожалуй, гораздо лучше,
чем в реальной жизни, ведь в ее быстроте
я не нахожу места для особого случая,
чтобы тишины вместо
я могла постигнуть и другую участь.
Как когда эхом вперед кникнуть,
и она быстро исчезла, в пустоте залов отмучась.
И я не тебе сказала,
но знала порой все наперед.
И потому мой билет с вокзала,
а ты провожать пришел не в тот
день или даже час,
а я стояла
и дождь смывал на моих глазах все то,
о чем ты мне ни разу не сострадал,
и капли превращались в иней на уложенных волосах,
и мое тело мерзло в пальто.
Я в этой любви попала в тупик, впросак,
и уже давно не горят фонари,
и только лишь часы на стене бьются в такт,
смешиваясь фоном наедине
с моим молчаливым телефоном
и ни разу не надетой красивой фате,
где посреди голых комнат
ты мне говорил, что хотел.
А теперь любовь стала комом,
застряла в горле и не дает сказать,
что рядом с тобой я была
дома,
но не ждала, что и ты, мой друг, сможешь безмолвно предать.
И для чего пальцы рук касаются так громко,
что после прикосновения уже ничем не забыть.
И каждый раз, когда кто-то влюбляется, я спрашиваю его, зачем,
ведь человека так просто невозможно взять и кем-то еще заменить.
Нельзя залатать раны купленной в ТЦ изолентой,
не боясь, что порвутся швы, вновь ходить.
И с кем мне еще говорить, если только у тишины
получается мне жизнь объяснить,
а ты предлагаешь мне дружить
после подаренной тебе моей души,
и я не могу память мгновенно заглушить.
Я всегда знала, что мы расстанемся.
Потому что препятствий больше чем нас - маленьких и таких больших.
И теперь для меня ты попросту виртуален,
а когда-то был частью моей детской мечты.
Но с этой судьбой у нас такой перевес,
что ветер упадет с небес,
и я более не в ответе
за этот странный, но необратимый процесс.
И я спокойно приму его, как данность.
Что и сумасшедшей любви приходит конец.
Я любила тебя так, что мне всегда этого было мало,
и никто не указал мне верный путь и не дал правильный образец.
И быть может, когда-нибудь, если я твои надежды не оправдала,
ты встретишь другую, новую или очередную,
и сможешь забыть меня, одну из неудавшихся поэтесс.