Мы в этом мире максимум проездом,
Но в наших мыслях, чувствах и словах
Лишь полуночные разбитые подъезды,
И запах постмодерна во дворах.
Мы этот мир создали ночью сами,
А днём его сотрём мы в пух и прах,
Мы сами стали для себя отцами,
И сами сталью закаляем страх
А звёзды, что я вырезал из фОльги,
Упали так и не успев взлететь,
А то, что люди называют болью,
Все чаще, понимаю я как "смерть"
И одинокие мы плачем, не сдаваясь,
Но втайне ненавидим этот мир,
Ведь хуже тех, кто вызывает зависть
Лишь те, кто цирком называют цирк
Но смысл уловлю лишь я один,
Интеллектуально-замкнутый эстет,
Я вЕлик в городе прокуренных машин
Поэт в России меньше чем поэт
Опять отсылки пойму только я
© Copyright: Бохан Владислав, 2017
Свидетельство о публикации №117041400252
Свидетельство о публикации №117041400252
Рецензии