Не спорю я с душой - она ранима,
Она, как моя женщина, мудра,
Я увлекаюсь общей пантомимой,
А мне поговорить бы с ней пора.
Америку я явно не открою,
И мне уж не придумать колеса,
Когда я, под собою, землю рою,
Она, упрямо смотрит в небеса.
В цветке, ребенке и любви ликует,
Жалеет, кем то брошенных котят,
Она холсты безумные рисует,
И верит, что на небе нас простят.
Простят нас за детей, совсем забытых,
Кричавших наше имя в темноте,
За брошенных, поруганных, убитых,
Пускай не в этой жизни, суете...
Мне кажется, теперь, я душу вижу,
Смотрясь в твои усталые глаза,
Давай поговорим, заварим чая,
И, может быть, увидим небеса.
Небеса
© Copyright: Константин Попцов, 2017
Свидетельство о публикации №117041402242
Свидетельство о публикации №117041402242
Рецензии
