Пила, визжа, вопьётся в тело
Зелёный исполин падёт
Нет людям никакого дела
До тех, кто кроме них живёт
Быть может он ростком весёлым
Взошёл в те давние года
Когда в родные наши сёла
Та не пришла ещё беда
Что миллионы погубила
В горниле, огненном, войны
Слезами лица жён умыла
Оставив детям – боли сны
Он рос и видел, как восстала
Страна из каменных руин
И как она великой стала
Быть может, помнил он один
Но вот заезжий басурманин
Прервал столетний мерный сон
Наживы жаждой одурманен
В бумажный, превратил, рулон
Пила
© Copyright: Чесных Георгий, 2017
Свидетельство о публикации №117041401993
Свидетельство о публикации №117041401993
Рецензии