Пятница
Собраны старые листья в бурые кучи.
Плачет погода тоскливым тающим снегом.
Плачет и он, коронован тёрном колючим.
Агнец святой, обречённый быть человеком.
Жертвенной кровью напьётся черная пашня.
Заколосится, вырастет доброю силой.
Горе и беды станут листвою вчерашней.
Значит прорвемся! Нет у бессмертных могилы.
Будет весна!
Свидетельство о публикации №117041401360
Карман Владимир Георгиевич 29.10.2020 11:52 Заявить о нарушении