45

Мне 45. Пугают цифры.
Пугает время. Бьет невроз.
Я думала, иду по жизни,
Как черновик, и не всерьез.

Преодолею эту гору,
За ней долину, перевал.
Переживу, переболею...
И вновь сомненья – все не там.

Я не нашла свое призвание.
Я не нашла свою любовь.
Я только слышу обещание,
Что будет лучше, будет вновь...

Мне горек хлеб на этом сроке.
Пожухли листья. Ждет Зима.
И где, скажи? Ведь не в работе...
И не в семье....
                Но где же я?...

Что я? – Так остро жду печали?
Что я? – Жгу в сожалении корабли?
И где все ТО, о чем мечтали,
Танцуя на краю Земли?

Я пробираюсь в тьме кромешной,
Хоть солнца луч пал на лицо:
Я забывалась, обжигалась
И пела в хоре подлецов...

Мне 45. Осталось меньше –
Себе уж можно и не лгать.
И понимаю. – Все, что внешне
С собою дальше не забрать.

И остаюсь я одиноко
С самой собой. – Я вправе жить.
Что ценно мне? А что уловка?
И в чем же смысл, скажи мне, Жизнь?

14.04.2017