Он пишет охуевшие стихи,
Где в каждой строчке, боль и сплин и злоба.
И ты хотела бы считать его плохим,
Ведь он по сути, тот ещё уёбок.
Он в чем-то псих, он слишком много пьёт,
В его кругу так много разных женщин.
Любил одну, но потерял её,
Жить стало проще, нервотрёпок меньше.
И жизнь как ад, и скоро он сгорит.
Своею глупостью загнав себя в могилу.
Ты только никому не говори,
Как ты его неистово любила...
Он пишет охуевшие стихи
© Copyright: Истребитель Белочек, 2017
Свидетельство о публикации №117041410487
Свидетельство о публикации №117041410487
Рецензии