Весна

Весна идёт, в утробы пашен
по рукоять вонзая плуг.
Хотя мороз застыл на страже,
в лицо пахнул заразный юг –
изрыт, ущербен и загажен
проказной сыпью талых скважин,
февраль вот-вот испустит дух.

Сожги его дотла! Добей!
Он чересчур, до рвоты здешний
в унылой серости своей.
Лети на крыльях, воздух вешний,
и там гнездо для лета свей,
где из обугленных ветвей
торчат разбитые скворечни.

Как птичьи своры – слава богу! –
на зов спешат издалека
к родным деревьям на подмогу
спасать из белого силка.
Устала корчить недотрогу
и в ежегодную дорогу
покорно двинулась река.

Она грустит по якорям.
А льда кристальная огранка
ещё блестит в провалах ям.
Но солнце жарит спозаранку.
И отдаётся там и сям
на разграбленье воробьям
освобождённая делянка.

Пораскидав лучи, что копья,
в отместку призрачных обид,
сопровождаемая скорбью
идёт весна, как Вечный Жид,
туда, где плачут льдины кровью,
где, проклиная долю вдовью,
Земля, очнувшись, смыть спешит

довольно неуместный грим.
Где город с холодом развенчан
вердиктом неизвестно чьим.
И чистой радугой расцвечен,
последний снег сочтён и чтим.
А каждый день неистощим
на рифмы и улыбки женщин!