Монолог командира

             Никогда не вернётся живым
                поседевший в Афгане солдат.
             На пропитанном кровью листке:
                «Здравствуй, мама, родная…»,
             Догорает на склонах Газни
                в чёрном дыме закат,
             Как арабская вязь
                от земли до небес подымаясь.

             Вьётся коршуном в небе
                протяжная песня муллы,
             В белоснежных чалмах
                нам угрюмо морщинятся горы,
             Мы покрылись коростой из пыли
                и насквозь пропеклись
             За «слепым» поворотом, сходу,
                напоролись на мину.

             Я помню взрыв,
                и на зубах завязло: «Рота, к бою»!
             Прицельно бьют – откуда не понять,
             Залило кровью всё – лицо и ворот,
                что силы есть, я прохрипел: «Огонь! Вперёд!».

             У «духов», мы, как на мозолистой ладони
                и закрепиться шансов не было у нас.
             Звенели камни и делили на спор пули,
                кому достанется по лотерее из ребят.

             От солнца, на гряде, открылся нагло «дух»,
                с гранатомётом на плече, Аллаха восхваляя,
             Его Валерка-снайпер сразу срисовал
                и к праотцам и матерям,
                от всей души отправил!

             Кричат нам: «Шурави! Аллах, акбар!»,
                и вот мы друг от друга на бросок гранаты,
             Меня собой закрыл боец, Сабит, казах,
                и на последнем выдохе,
                он прошептал:
                «Так было надо...».

             «Ну, падаль, вашу мать!» – мы встали в полный рост
                и как один рванули в рукопашный,
             Зубами вырывали кадыки
                и мстили гадам,
                до последнего,
                за павших!   

             Затихло всё...
             Не все мы вернулись под вечер,
             Суховей раздувал,
                зазывая в пустые палатки,
             На кровати остался кем-то забытый сухпай,
                И письмо для любимой,
                с сердечком,
                в потёртом бушлате.
            
             Чёрно-белое старое фото
                я у сердца надёжно храню,
             Краска выцвела вся
                и едва различимы в ней лица,
             Как разрыв от снаряда
                мою память уносит туда,
             Где судьбой и войной решено было нам
                побратиться.
   
             Вы простите меня,
                дорогие мои, шурави!
             Что я вас не сберёг,
                в том неравном,
                предательском бое,
             Нет на карте давно,
                той бескрайней
                советской страны,
             Девять лет за неё,
                на чужбине
                мы кровью платили!
               
             Столько лет позади,
                но и я не вернулся с войны,
             Если мог бы на миг,
                оказаться
                я снова «за речкой»,
             Там, где вместе вся рота
                и живы ещё пацаны,
             И письмо своё пишет Сабит,
                для любимой,
                с сердечком.

             12.04.2017