Не ропщу...

шутошное в сезон дождей...

Не ропщу́ на судьбу,
где-то сам виноват,
может спьяну сболтнул,
шо Вверху не веля́т.
Не сдержался, хватил
морду ту об асфальт,
но ведь этот дебил
посылал Тебя в …ад.

Не хотел, видишь Ты,
но оно само прёт.
Ты про клумбу, цветы?
Так душа ж ведь поёт.
Сам же видел, ну как
устоять я там мог,
как увидел тот «танк»,
напрямик и побёг.

Понимаю теперь,
сам во всём виноват,
открывается дверь
лишь вперёд, не назад.
Ежли шо сотворил,
оглянись, погляди...
Был ли ты иль не бы́л?
От судьбы не уйти.

Не про то я сейчас,
понимаю, ценю.
Хорошо. Между нас,
жизнь я эту люблю.
Солнце, небо, красу́,
море и окиян,
деву, дли́нну косу
и арабский кальян.

Ладно, всё бы ништяк,
но когда за окном
сутки льёт на тебя
из Твоих-то хором,
уже месяц какой,
я считать перестал,
то от жизни такой
Ты бы тоже устал.

Вот и просится грусть,
водку пью невпопа́д,
маринованный груздь
поправляет расклад.
И беседую, Брат.
Зависа́ет порта́л.
Разве это не ад?
Уж прости, коль достал.


13/4/2017