Лучшие стихи любимых авторов. Часть 4

Начало здесь:
http://www.stihi.ru/avtor/rosemarene&book=43#43

***

Тимур Багавеев

http://www.stihi.ru/2017/01/30/11288

Небесное

Закрываешь глаза...
Так пронзительно небо смотрит,
Словно нет ничего,
Что мы прежде назвали миром.
Здесь лишь нежность огня
Расцветает в небесном створе
Сквозь разбившийся сон
Всех дорог, проходящих мимо.

Закрываешь окна,
Рисуешь двери. Забыв о боли,
Заклинаешь огонь.
Меж ладоней танцуют искры.
Возвращается небо...
Седое небо над древним полем.
И выходишь в него,
Подставляя себя под выстрел.

Накрывает волной.
И смеёшься, с волной играя,
Под прицелом у неба...
Когда он ко мне приходит,
В нашей музыке слышится
Песня ветров у края...
Мой небесный стрелок,
Расскажи о своей свободе...

***

Тимур Багавеев

http://www.stihi.ru/2017/02/28/11903

Где у ночи нет дна...
Совершается волшебство -
тишиной переполнит...
Когда мы вместе - она легка.
Я хочу говорить лишь
о том, что важней всего,
наполняться нездешним светом
в её руках.

Не держать, не бояться...
Всего лишь его принять -
Невозможное чудо,
далёкий забытый свет.
Лишь дышать... И любить.
Не делить на неё, меня...
Принимать его в дар,
открываться ему в ответ.

Быть простым и свободным...
От глупых надрывных драм,
От продуманных игр...
Мы окажемся далеко.
И забудем о них,
это наша с тобой игра.
Я хочу говорить лишь о том,
что любить - легко...

***

Серафима Ананасова

http://www.stihi.ru/2017/03/21/11748

в некоторых распятый бог.
висит на рёбрах. измучен. наг.
скажешь ему "воскресни!"
он удивится "как?"

в некоторых, не во всех
стигматы его кровят.
видимо не единожды
бог был людьми распят.

бог был распят в девице,
воющей у порога.
милый ушел, не глядя -
девка по локоть в боге.

бог был распят в ребёнке,
знающем только порку.
поговорите о боге
с малым, жующим корку.

бог был распят в собаке,
битой здоровой палкой.
дети лупили на спор -
выиграл, кому не жалко.

в некоторых распятый бог.
в остальных - не влез.
к третьему дню ни разу
ни в ком ещё
не воскрес.

***

Липа Липовая

http://www.stihi.ru/2017/04/10/5018

небо с утра такое, что «умереть»
/помнишь -  Болконский, поле Аустерлица/,
падаешь вверх по-птичьи, чтоб посмотреть –
что там внизу? какие откроют лица
хрупкий подснежник в завязи автотрасс,
злой кабысдох с обрывком цепи на шее,
верба в обломках веток, хрустящий наст,
чёрный от дыма, тающий еле-еле.

лица, как души, духи дырявых крыш.
не надышаться светом в конце тоннеля.
горы, царапнув небо, рождают мышь,
сонмы мышей, бегущих к грошовой цели,
высохшей, сорной, цепкой как тот репей,
вяжущей массу в осточертевшем клинче.

но, посмотри, там кто-то стоит в толпе
и у него лицо с полотна да Винчи…

***

Не приношу счастья

http://www.stihi.ru/2016/12/28/4066

Ноябрь умрёт в тебе

Ты прежде хотела в нём умереть, теперь ты хочешь с ним спать -
течёшь, как сучка, с пол-оборота, заводишься с полпинка:
прекрасный ноябрь – мастер верлибра, тангеро и психопат –
целуя тебя, крадёт слова с кончика языка.
Рэй изменил тебе, выбрав смерть, - ну куда ты теперь уйдёшь -
теперь, когда твои лезвия тупят, а вены твои грубы?
Ноябрь, держа тебя за загривок, легко выдирает дрожь,
инеистым языком проводя от ключиц до нижней губы.
Он входит в тебя, он так велик, что приходится им дышать;
он так велик, что мелькает мысль об огнях габаритных;
сносит стенки сосудов, распирает твои лёгкие не спеша;
он входит в тебя – как входят в воду – и умирает внутри.

***

Не приношу счастья

http://www.stihi.ru/2016/10/09/10334

инстинкт затягивает прорехи изнутри закрывает поры
прячет своё нутряное солнце на межрёберном дне
я меняю приоритеты температуру и форму
я обрастаю слоями одежды я прошу отмените снег
снег захлопнет рты подворотен веки оконные смежит
выстудит городу поцелуй на придымленном лбу
кто-то опять наберёт меня в шприц и введёт меня внутриснежно
я растекусь на всхлип саксофона и нерастворимые бугорки букв
утро облитое зябкой ртутью утро гибели цвета
будет нарядным как всякое утро всякого Судного дня
строчки с каждой холодной пригоршней превращаются в ветошь
если снег нельзя отменить может можно меня?

***


Стефания Данилова

http://www.stihi.ru/2014/02/17/1679

Алиса, или тяжёлая наркомания

***

Ольга Эм

http://www.stihi.ru/2015/04/17/4691

fox hunting

http://www.stihi.ru/2010/09/03/6225

Аквариум

почему тебе страшно почему тебе некрасиво
это не я не я не живая не мертвая рыба
почему ты молчишь почему почему печален
это рыба таращится на тебя глаз не отводит не спит не дышит не отвечает

молча мокрые твари не живые не мертвые твари
у меня голова аквариум

с цветущей водой с полупрозрачной кожей
у меня голова аквариум почему ты её знаешь зачем ты её не ловишь
ни черта не умеешь чёрную рыбу не замечаешь
а она бы всё объяснила о как бы она кричала
отвязалась бы от меня умерла изнутри наружу
с чёрной чёрной рыбой смотрим в четыре глаза чего ей нужно

у меня голова аквариум сияющий изумруд
забери
убей её
погладь её по стеклу


***

Татьяна Щербинина

http://www.stihi.ru/2017/04/09/6961

От нечего делать или от скуки
Блинчики слов в пустоту кидая,
Ты смотришь на мир простофилей Люком
И вдруг открываешь в себе джедая.

Смеёшься, в силу пока не веря,
(Зачем, откуда поперла прана?)
Мальчишка тощий, гроза империй -
В потертых джинсах, в кроссовках драных.

И снова Мцыри дерётся с барсом.
Яд в кровь проник, и не вынуть жало.
И едкий синтаксис поздних стансов
Страшней, чем лазерный меч, пожалуй.

Мы чьи-то тени. Мы - отголоски
Чужого века, чужой колоды.
Так понимающе смотрит Бродский -
вечнозелёный магистр Йода.

***

Дмитрий Бутко

http://www.stihi.ru/2015/11/01/5983

Как нитями трассеров вяжет людей,
Сросшихся душами.
Гоняет Господь в облаках голубей,
Над райскими кущами.

Клокочет смолою и пламенем ад
Страстей человечьих.
А голуби в небе над миром летят,
Садятся на плечи.

Их выстрелит ветер,сорвав тишины
Расколотой фреску,
Сквозь сердце прицела в мишень синевы,
Как сизые всплески.

***

Дмитрий Бутко

http://www.stihi.ru/2015/11/29/8787

Гонщик

Мои время и жизнь - из цейтнота в цейтнот,
Я как уголь в холодной золе
Нагреваюсь о воздух - я просто пилот,
Максимально прижатый к земле.

Рёбра жёсткости - бедные рёбра мои!
Сталь в лохмотья - заклинило спину!
Давит корпусом, вдоль центробежья взвихрив,
Я хребтом прорастаю в машину.

Всё смешалось - машинное масло и пот,
Шины рвутся, от боли визжа,
Радиатором вызверясь, скалится под
Перегретым капотом душа.

Кровью топливо пахнет, вплавляюсь костями,
Жилы пульсом в обшивку стучат,
Раскалённое сердце,сцепившись с поршнями,
Тащит к финишу мой аппарат.

Я замешан на топливе,сталью пропах,
Но иной мне не нужен удел.
На разорванных шинах - сожжённых ступнях
Я сегодня почти что взлетел...

***

Сонный Ежонок

http://www.stihi.ru/2017/02/23/6738

и оба замирают в этом чувстве, как ягоды в малиновом желе; какое это тонкое искусство - быть розово-прозрачным на просвет, как быть, до края - соком или солнцем, наполненным, и быть готовым дать и то и то, искрящимся, до донца - и выпачкать - в малиновое - прядь. и оба замирают в этом миге, застывшие, как кубики из льда, и только свет, и свежесть, жар и.. блики,
и все вокруг
вода
вода
вода.

***

Сонный Ежонок

http://www.stihi.ru/2017/03/25/6038

плоть слаба, слепа, плоть глупа,
глу-упа-аа.
боль - продольный шрам посредине лба,
нанесенный словом?.. мечом?. копьем?
чем, от всей души, мы друг друга бьем;
и кому мы молимся после битв -
а ему нет дел до чужих молитв.

плоть слепа, греховна, и плоть больна,
плоть - такая невежественная страна;
причастились к ней кровью и молоком -
а их вкус остался под языком.
и такие от этого снятся сны,
как военные хроники без войны.

плоть глупа,
желанна, и плоть нежна,
плоть не знает значений "одна", она
многорука, кусача: "моё - мо-оооё!"
это слово - и меч ее. и копье.
и когда мы касаемся пальцем лба,
повторяем, как мантру, что
"плоть слаба-а-а".

***

Стеклянный Дым

http://www.stihi.ru/2016/07/03/7155

Мастер

ничего не скопил уходил налегке
в изумрудную степь к бирюзовой реке
выгорал изнутри вымерзал до снегов
вслед шипела молва - ну какой же ты бог?
ну какой же ты бог ни вина из воды
ни кола ни двора ни любимой жены
мастер глух мастер слеп а в глазах синева
прорастает сквозь кожу листва и трава
вьёт из нимба затменья кукушка гнездо
и парит над кукушкой летающий дом
крутит мастер искрящийся солнечный круг
месит белую глину и дышит за двух
пеленает в руках новорожденный свет
у него за душой ничего больше нет
а роса на рассвете хмельнее вина
а в глазах цвета лета поёт тишина
и ему говорят - а ты всётаки бог
Мастер курит и дует на свежий ожог...

***

Стеклянный Дым

http://www.stihi.ru/2017/03/06/1122

Синдром запечатления

***

Снежный Рыцарь

http://www.stihi.ru/2017/04/12/10671

Гаммельн

Дети Гаммельна, к чёрту отца и мать!
Уходите в леса, за пределы грехов и генов.
Ваши взрослые, мир превратив в геенну,
Вам диктуют, как дальше в него играть.

Тот, кто выплакал слёзы, уже не придет водой,
Не зальёт города, не устроит второй всемирный.
Отправляйтесь туда, где земля до сих пор невинна,
Где никто не придумал, как день проводить шестой.

Дети Гаммельна, к чёрту – здесь искренне лгут в лицо
Проповедники всех обобравших приход религий.
Вам наденут к шестнадцати – нет, не плащи – вериги
Под названием "Истина", "Вера", "Добро" и "Зло".

Зеркала отражают всех, выпивших кровь Христа –
Убегайте, пока не течёт в ваших венах похоть.
Убегайте под страшный, последний хохот
Крысолова, шагнувшего вниз с моста.

Дети Гаммельна, город уснёт вот-вот –
Вы проснётесь наутро в костюмах добротных, серых.
И не будет над городом дыма, огня и серы;
И вам будет казаться, что Гаммельн цветёт, цветёт...

Ничего вас не тронет так остро, как нынче боль
Или новая книга с закладкой из пёстрой ленты...
Летом травы таинственны, скалы зимой запретны.
Где-то в замке далёком страну бережёт король...

Дети Гаммельна, тише... Не каждый сбежит к утру.
Может, только один – тот, который смелей и проще.
Если он добежит через местный патруль до рощи –
Я допью эту ночь и открою ещё одну...

Дети Гаммельна, к чёрту.

***

Нюансы стиля ню

http://www.stihi.ru/2016/07/03/4545

Золотой беспредел

***

Куничка

http://www.stihi.ru/2017/03/13/9138

Киты

Если о нем не писать три дня,
Горлом чернила пойдут – синее синего,
«Ты же хотела Песнь Полымя и Огня,
Вот и носи меня».

Пряники кончились, Ницше советовал плеть,
Жду семихвостку, пока все по парам,
Но если о нем не писать посметь,
Буквы живот вспарывают.

Лишь по весне, оттаяв и перелиняв,
Строчки леплю на каждом стыке обоев,
Льется в ладонь его море внутри меня,
Плещутся рыбы,
Скалятся китобои.

***

Денис Коротаев

http://www.stihi.ru/2005/07/15-1532


 ...А время бросает нас дальше и дальше,
 И падает жизнь, как подстреленный вальдшнеп.
 
 И, радостно воя и вытянув выи,
 По следу подранка несутся борзые.
 
 Чьей будешь ты стаи - от птичьей до бычьей -
 Едино смиришься и станешь добычей.
 
 И вжикает жига, и ахает хота -
 Охота, охота, охота, охота.
 
 Охота нам биться - с собою, с другими,
 Во славу, за ради, на благо, во имя.
 
 Мы небо до боли крестили мечами
 И в битве с собою совсем измельчали,
 
 И в битве с собою почти победили,
 Да сделали шаг - и очнулись в могиле
 
 А где-то пообочь, по тропам проталым
 Влачились достойные нас идеалы.
 
 И путь был расписан от точки до точки,
 От стыдной болезни до пьяной заточки,
 
 От драчки за злато какой-то там пробы
 До им же в итоге расшитого гроба.
 
 И выбраться, что ли, наружу из ям бы,
 Да знать - не судьба, и - к хорею тут ямбы!..

***

Петелина Мария

http://www.stihi.ru/2017/03/07/5662

Я текст, который верно не прочитан,
прямое слово, считанное криво.
Я знаю как и где оно горчит вам
и чую как вы делаете вывод.
Меня выводят, словно на параде,
небрежно расставляя запятые:
"казнить нельзя...". Но я оставлен ради
деления на гласные густые -
какие "О"! "О ней, о нём"... они же
не автор - непонятная паскуда.
Вам каждый звук собакой руки лижет,
поэтому помилован покуда.
Мне никогда ни одного вопроса
не задавали в жизни прототипы,
а это просто, господи, так просто,
что и просить о малости противно.
Сожми мне руку "что там под строкою?",
сотри строку горячими губами...
Я вечный текст, обрывок непокоя,
где "я живой" читают "несгибаем".

***

Барсучий блог Курухуру

http://www.stihi.ru/2016/08/20/6247

Чапаев стучит костяшками
Потом пинком открывает дверь
Выглядит так как будто ходил за тридевять с лишним земель
Охранники клуба катаются воют держатся причинных мест
С Чапаевым связываться не стоит Чапаев глядит окрест
В клубе музыка и дурманы розовые миры
Но кто-то кричит смотрите парни какое-то Че С Горы
И кто-то смотрит ловит глазами жесты его руки
И даже придерживает заранее зачем-то свои портки
Чапаев медленно выговаривает странное слово засим
Чапаев медленно устанавливает на барную стойку "Максим"
Чапаев не страшный одет не в черное нету при нем косы
Но строчит пулемёт строчит пулемёт смеётся Чапаев в усы
И пули летят размазанным веером в телах прожигают путь
Пули насквозь пробивают доллары толкают бумагу в грудь
Выходят из тела летят в офшоры в подставные счета
Строчит пулемёт и как бы считает тщета тщета тщета
Во рту у Чапаева водоросли в глазах русская печь
Он мог бы забить на все на это и просто на дно залечь
Чтобы спокойно вести беседы с одним утонувшим бобром
Да вот бобер проболтался ему про Россию нефть и Газпром
И когда кончается пулеметная лента как припас на посту
Чапаев сворачивает самокрутку вдыхает дым в пустоту
Потом выходит в Московскую ночь тянется дымный нимб
И он идёт к новому клубу и Петька идёт с ним

***

Наташа Бородинская

http://www.stihi.ru/2016/03/26/8840

ska punk song

первое правило нашего клуба: брать то что нравится нагло и грубо

правило следует дальше второе: не сомневайся и станешь героем

слов обещаний не бросишь на ветер, знай - соблюдаешь ты правило третье

будешь настойчив и в целях упертый - пункт подтвердишь свода правил четвертый

полный отстой называя отстоем -выполнишь ты  предписанье шестое

пятое правило мы упустили - не забывай оставаться на стиле

пункты семь-восемь тебе предрекают: будь изворотлив ты и обтекаем

главное в грязном себя не заляпать - предупреждает о том пункт девятый

ну, а  пункт десять  вам станет сюрпризом, в нем заключается целостный смысл:

весь этот свод предписаний и правил писан лишь тем, кто на правила клали.

***

Свободная почти


http://www.stihi.ru/2017/04/05/2402

Всё широта, мой друг, и долгота,
посмотришь: необъятно, бестолково.
Рассыпалось по прожитым годам
короткое единственное слово.
Собрать его – немыслимый вояж
во времени, где люди и соблазны
переплелись в застенный антураж,
теперь для нас с тобою просто праздный.
И только неизвестность  – навсегда,
привычка ждать  – наркотик/паранойя…

Когда пришла великая вода,
спаслись мы у мудрейшего из Ноев.
Но не спасают мир ни красота,
ни доброта, ни лживое бессмертье.
Всё долгота, мой друг, и широта,
но есть и между ними что-то третье.

***

Мария Бровкина-Косякова

http://www.stihi.ru/2017/03/13/806

«Ave Maria, ave...» –
покуда не началось...
покуда ещё не знаешь
ты более горьких слёз,
чем те, когда он кусает
сосок и пьёт молоко...
щебечет не умолкая...
и кажется – всё легко
даётся ему...
                и Отче
с небес на него глядит
заботливо так, как в роще
уже кипарис растит
и кедр – для креста...
                Но – ave!
Он делает первый шаг...
Привиделось, что держала –
распятого – на руках...
сморгнула и...
                улыбнулась:
– Иди же...
                иди, родной!


Все ангелы захлебнулись
горючей твоей слезой.

***

Галина Стрелкова

http://www.stihi.ru/2017/04/05/9898

Это просто дежурные фразы " люблю - скучал".
Это просто дежурная встреча под шелест шин...
Не гарем в твоём сердце усталом, калиф на час,
А рассыпанный пепел сожженной твоей души. 

Я настолько случайна, как запах лесной травы.
Я умею не плакать, не верить, не обещать.
Почему ты со мной ощущаешь себя живым?
Почему тебе трудно расстаться, калиф, на час?

Где потеряно время, там нет ни следов, ни тайн.
Не ищи моё сердце в привычных своих вещах.
Я читаю тебя.  Я умею тебя читать
По губам, по глазам, по улыбке, калиф на час.

Одинокие волки, мы ведали злую боль.
И чего ни коснись - не царапина, так игла.
Но отверженный Бог примеряет на нас любовь,
И мечтает о том, чтоб она наконец срослась.

***

Лина Сальникова

http://www.stihi.ru/2017/03/29/6341

Дай нам троп — таких, от которых сведёт нутро.
Дай нам лес — такой, чтобы кроны аж до небес.

То ли бес в ребро, то ли в жилах застыла кровь, а теперь согревается, снова берет разбег.
Дай опасности — носом по ветру прочертить — чтобы, голову очертя, через лес лететь.
Это раньше мы выбирали себе пути, а теперь нас находит путь через много лет.
Дай нам милости оцарапаться не всерьез, поднимается солнце — дай ночи хлебнуть взатяг.

Потому что мы слышим, как голос зовёт ее.
Голос нашей весны.
А значит, вираж — пустяк.

***

Лина Сальникова

http://www.stihi.ru/2017/04/08/5689

Диалоги

Все дороги, что наши, — логичны или за дело.
Вечер в нежности начинается с чашки кофе.

Говорить с тобой телом — значит, вернуться в тело, значит, выжить при столкновении в катастрофе.
Говорить с тобой голосом — быть наравне со звуком, виртуозно владеть проводничеством в диалогах.
Каждый путь начинается с детских игрушек в кукол, а со временем развивается в комплекс бога.
Те пути, что даются дважды, — большая роскошь. Это значит, ты разрешил себе ошибаться.

Говорить с тобой про очевидное — слишком просто.
Сотворим диалог из неведомых нам субстанций.

***

Кот Басё

http://www.stihi.ru/2017/03/31/696

Говорят /но еще не точно/, что никто не уйдет живым. Все заканчивается точкой, как отверстием пулевым. Смотришь – край обожженный алым обведен, в глубине листа отпечатками пальцев стала наша общая пустота. Будет следствие под предлогом - заключив составной союз, я успею сказать о многом, но не выдать, чего боюсь. Разгадают и шифр, и почерк, письма выправят под стеклом. А боюсь я не этих точек, а написанных прежде слов. Безоружными /суть – простыми/, слишком смертными /бог с тобой/, если выстрелить – кто остынет первым, выдержав эту боль? Все свободны, никто не пленник, участь избранная легка. Наказанье за преступленье – отлучение от курка.

Но  ирония в том, что прочно слиты, связаны – держат швы.

За поля, за черту, за строчку ни один не уйдет живым.

***

Ольга Лафуткина

http://www.stihi.ru/2017/03/31/7390

Что ж это за зима

Небо летит к земле слабым январским светом, розовым красит лёд, искрами воздух режет. Ты говоришь: «Спаси. Я только сеял ветер, я - не игрец, не жнец, - просто покоем брежу. Я не растил садов, я городов не строил, жил золотой мечтой... Ты же сказал - я не жил... Я не хочу - царём, я не хочу - героем, дай мне всего лишь холм с правом на сон и нежность».
Небо летит к земле, ветер срывает башни, снег засыпает свет, мысли твои качает. Ты говоришь: «Спаси. Мне неизбывно страшно от пустоты моей и твоего молчанья. Пусть я - костром ржаным, пусть я - кимвалом медным, пусть ничего уже заново я не склею, - я ведь сосуд твой, да? - ну так чего ж ты медлишь жажду мою унять пресной водой твоею»?

Я на тебя смотрю через осколок неба. Ты до сих пор болишь в сердце моём порезом. Что ж это за зима с красным горячим снегом, с запахом сургуча, фенхеля и железа... Что ж это за беда - помнить, как утром в чашке кофе - из рук твоих - мир рафинадом таял: вот я с тобой в раю, вот я - в твоей рубашке, вот я - в твоей судьбе чёткая запятая... Вот ты стоишь, задрав голову к высям горним. Небо течёт с лица кровью или слезами…



               больно находим heart
               больно обводим чёрным
               больно из-под ребра медленно вырезаем



Медленный механизм медленной катастрофы
будет оставлен там, где он засох от лени.
Я допиваю чай и поправляю строчку.

Главный Механик спит.
Я за него на смене.

***

Полина Орынянская

http://www.stihi.ru/2017/03/04/8709

Ростки

Не говори ни слова. Шум дождя,
гремящего в трубе, нежнее музык.
Ещё весна беспомощна под грузом
свалявшихся метельных одеял,

но я уже предчувствую ростки —
округлые тугие эмбрионы,
звенящие желанием взойти.
Уже дрожит, пульсирует изгиб
упругих стеблей призрачно-зелёных...

Сырые ветры дышат воспалённо,
и неба запотевший аметист
так просится из зябкого рассвета
в ладони лета...

***

Дядя Рома


http://www.stihi.ru/2017/03/15/11391

Высота

моё солнце не всех пощадит
здесь до неба рукой подать
только времени нет для молитв —
я не умею прощать.

здесь мой снег особенно лжив
под лавиной не видно крестов
вот стропа, вот топор, вот обрыв
и порывы ветров.

если хочешь, будет костёр
среди скал покажу коридоры
если ты в мои горы влюблён —
покоряй мои горы.

если вдруг оказался ты здесь
напиши обо мне без прикрас
напиши обо мне всё, как есть
(подпись в конце) —

Кавказ.

***

Даша Якутия

http://www.stihi.ru/2017/03/27/7073

Имя её

Бросит в лицо:
– Ничего обо мне не знаешь!

Тем беззащитней точёный изгиб плеча.

И проступает в привычных чертах – иная,
имя её – Печаль.


Шепчет:
– Обманешься вновь...

Но ты веришь слепо
в каждое чудо, которое не сбылось.
Комната полнится звоном её браслетов,
медным теплом волос.

И забываешь про всё, растворяясь в танце
недо-касаний, незавершенных фраз.

Ночь расцветает угольным померанцем
и разделяет вас

на меланхолию скрипки и страсть кимвала,
чувственность яви и отрешённость сна.

Бьётся  в груди неутолимо-алым
имя её –
               Весна.


***

Дмитрий Тамбовцев

http://www.stihi.ru/2017/04/09/102

Солнечный ветер

***

Таня Акимова

http://www.stihi.ru/2017/04/07/7740

Имярек

навскидку долог млечный путь
ни зла ни золота не ищет
взлетишь бывало духом нищий
в сопровождении сипух
узришь такую красоту
несовместимую  со смертью
что бесконечность водомерки
что мнимых дятлов перестук
по неприкаянной судьбе
воспринимается наградой
за возвышаемой оградой
свивает солнце скарабей
то под горой то на горе
для измерения смиренья
где то ли сердце то ли время
перезапустит  имярек

***

Михаил Свищёв

http://www.stihi.ru/2017/04/06/11037

Не наверняка

Говорят, с пятиэтажками
это не наверняка.
Тронет лужицы мурашками,
перекосит облака
 
запорожец крышей лаковой,
ржу на жопе заголя,
снизу вверх тебе неласково
ухмыльнутся тополя,
 
погрозив кривыми пальцами,
станут сумерки серей,
что от воздуха останется
заберёт в себя сирень,
 
а в ответ запахнет крышами
рубероидный мезозой.
Перед смертью не надышишься,
так зато перед грозой.

***

Святослав Клоков

http://www.stihi.ru/2017/04/04/11615

Кораблик

так из стихов уходит слово "Я"
да не обрящешь то что потерял
поскольку незачем макаться дважды в лужу
в которой взял и навсегда утоп
корабль бумажный сложенный из строк
и лужа пережив метель и стужу
взяла и высохла ищи теперь свищи
рогатки деревянные мечи
цветные стеклышки и прочие богатства
иди себе куда глядят глаза
пускай почаще смотрят в небеса
там облака и никакого ....
из точки А минуя точку В
до точки возвращения к себе
до точки обретения покоя
где пирс и чайки над волной кружат
и твой кораблик к берегу прижат
и ждет чтобы забрать тебя с собою

***

Александр Календо

http://www.stihi.ru/2017/04/01/1203

Увидеть нужно. Образ, свечку, знак. Её, себя — на гордом небосклоне. Увидеть нужно — что ещё не так, пока твоя вселенная не тонет. Пока ещё цветут её сады, вращаются планеты по орбитам, успей ответить быть или не быть, просеять день сквозь солнечное сито.

И всё тогда предстанет, как должно. Ничто не избежит любви уроков. И если где-то зажжено окно, мрак не подступит к звёздам ненароком. Мы встанем рядом у стены разлук. Фантазии бросая вновь на приступ. Все крепости берутся только вдруг, расчётом подсознательным и быстрым.

Свободы не терять — пока легко. Легко иль нет — решать придётся сердцу. О сколько нужно тайн поднять рукой, чтоб сделать бесподобное известным... Пойдёшь направо — будет меч с конём, пойдешь налево — королевство будет. Давай-ка вверх за песнями рванём, и ощутим, что боги — тоже люди.

Переиначить смерти торжество. Перекроить его — на десять жизней. У нас тут рядом ад. И что с того? — когда лучи воображенья брызнут.

***

Инна Ф.

http://www.stihi.ru/2017/04/04/3341

Лепи меня из глины и земли,
из воздуха неясного ночного.
И разрушай…
И сотворяй все снова:
печаль и радость,
зыбкий свет вдали…

Спадает одеяние небес.
Осенняя безудержна прохлада.
Лепи меня
из позолоты сада,
из горестных обыденных чудес.

Ты больше не останешься один.
Я рядом буду – городом, рекою…
И – этой первобытною тоскою,
и – этой птицей певчею в груди.

Разрушит время обручи мостов.
Разрушит башни, шпили, даже воды.
Но нашей не возьмет оно свободы –
мы всё, чего касается любовь.

Пройдут века…
Всё снова повторится.
И боль…
И свет…
И единенье тел.

И будет петь израненная птица
в твоей груди –

в пустынной высоте…

***

Инна Ф.

http://www.stihi.ru/2017/04/04/3212

Россия – серое бездорожье,
где только пасынкам есть надежда.
Тоской своею, своею ложью
задушишь лучших сынов, как прежде.

И жизнь – не кофе, и смерть – не сахар,
и чисто поле – увы, не воля.
А за строкою – костер и плаха,
почто же хочется этой боли?

Почто же ближе душе, чем кожа,
все эти люди из пепла-глины?
Глаза, что с небом озябшим схожи,
в провалах сонных – неразделимы?

В нас много жалкого наносного…
Бывает – куплены с потрохами.
Но что-то тянет наверх, и снова
проснется боль – и пойдет стихами…

И ты отдашь все за искру Божью,
за ложе общее в почве мерзлой.
Россия – горькое бездорожье…
Но только тут воскресают звёзды.

***



Твоя Марина


http://www.stihi.ru/avtor/dianadebelflor

Из динамиков льётся полночный блюз,
За любовь к высоте - высока цена.
Если я когда-нибудь разобьюсь -
Это будет моя вина.

Никогда не боялась смотреть я вниз,
На кулисы ложится зеркально тень.
Это слишком осознанный мною риск,
На него иду каждый день.

Каждый шрам и ожог, в мышце спазмом боль -
Это просто цена, я её плачу
За мне данное право играть эту роль
И за сердце сжимающее - "Лечу..."

Ты боишься за каждый мой трюк и шаг,
Но не можешь меня от меня  спасти,
Без того, чем искрится моя душа,
Я дышать не могу. Прости.

Из динамиков льётся полночный блюз,
Воздух пахнет весной, растворяя лёд.
Прижимаюсь во сне к твоему плечу
И мне снится полёт. Полёт.

***

Стихающее

http://vk.com/fox_and_snake

http://www.stihi.ru/avtor/aliceelfman

***

Веник Каменский

http://www.stihi.ru/2016/05/09/8213

Почтальонка Бронька

Сказки слаще давней были, только сказки - не о том...Почтальонку не любили в сорок первом и втором. "Похоронны, знать, у Броньки - ох, пропали мужики..." Их не звали "похоронки" - слишком были велики. Брали бабы желтый листик, кто молчал, а кто базлал. Кулаками била Христя Броньку с горя - не со зла.
Где порвется, там и тонко. Глядь - в ладони пустота. В сорок третьем почтальонка померла от живота. "Тань, пошарься за иконой...подоконник-то в пыли..." Восемь рваных похоронных под окутками нашли. Шапку снял Семенко Белый: "Ох ты, Бронька, е-мое. То ль себя она жалела, то ли глупое бабье".
Все б ничо, да дура Олька - погрешили на вино - утром баяла в песелке: Броньку видела в окно. Сумка сбоку - та, казенна, гребнем месяц молодой, восемь рваных похоронных вместо крыльев за спиной. "Не бывать такому делу". "Не мути, знатка, народ". Только Христя заревела первый раз за целый год. Только видят все же Броню в огородах, в камышах: восемь рваных похоронных за лопатками шуршат. С каждым годом крылья шире, суше, сгорбленней спина...
Ей ходить, покуда в мире не закончится война.

***

Алишер Темучин

http://www.stihi.ru/2015/07/29/9425

На войне всё просто. Вот ты, а вон там враги. Территория танцев смерти, свинцовых ливней .
И ладони в красном, а рядом твой друг хрипит, и прощения просит зрачками своими синими.
А вокруг автоматный кашель, фугасный свист, хруст земли на зубах, кровь запёкшаяся под ногтями.
Он затих, лежит и не дышит уже почти. Ты кричишь... и дальше помнишь уже частями.
Вот сержант, на кулак намотавший свои кишки, чтоб в атаку идти не мешали, путаясь под ногами,
Держит связку гранат, матерится, его штормит... Понимает, что если присядет - уже не встанет.
Вот седой мальчишка, дерущийся будто рысь, словно в нём воплотился неистовый грозный Шива,
Разорвав тельняшку и взглядом царапнув высь, исчезает под танком в багровом цветке разрыва.
Вас всё меньше и меньше, но те, кто ещё стоит, парни - крепче гранита, прочнее каленой стали.
Автомат заклинило, чёрт с ним, хватаешь штык, а сломается штык, станешь грызть и топтать ногами.
Голова как вата, в ушах колокольный звон, ты ползёшь вперёд и не чувствуешь что контужен.
Атеисты тоже крестятся под огнём... В землю падает мясо, к небу взлетают души.

***

Джек-С-Фонарём

http://www.stihi.ru/2016/04/20/6674

Время, сколько б ты ни бесился и ни боролся
Остается непобедимым уроборосом
Вроде вот, оторвался, а глянь — и уже пророс им
Сердце тонет в часах, едва выбивает бит

Время ходит за мной, тягучее как резина
Замечая в любых расщелинах и низинах
Наступает на пятки в трамваях и магазинах
Но когда я счастлив — морщится и рябит

Счастье, если за ним не плакать и не гоняться
Происходит с тобой простейшей из констатаций
Не хватает за руку, но ждет на любой из станций
Не лучом после гроз, но весельем в разгар грозы

Потому что лишь то, что вечно, всегда спонтанно
Голоса и бутылки, музыка и фонтаны
Блики света сквозь листья, острые как катаны
Песни в пробке на трассе, волны светлей слезы

***

Потому что помнишь лишь самые глупые из приколов
Только те мгновенья, где нет ничего такого
Поздний май под небом нелепым и васильковым
Где ты сам, как набросок — улыбка да борода

Потому что друзья — результат важнейшего в мире фарта
Не того, что достиг, а того, кто ты есть по факту
Не бабло с кабинетом, а мудрый и хитрый фатум
Что отыщет тебя через стены и города

***

Я всего лишь лист по ветру, не терминатор
Я не знаю, где нужный поезд, где терминал там
Ожидать ли колючих звезд или терний надо
С головой бросаться в омут, мотать на ус

Время ходит между нами худым аскетом
Накрывает паутиною всё, что спето
Все пытается достать; но пока я с кем-то
Я совсем его,
ни капельки,
не боюсь.

***

Николай Орехов Курлович

http://www.stihi.ru/2017/02/01/8166

Крайний прыжок

Знаю я, что настанет однажды тот час
(что-то шепчет –
теперь уже скоро):
Жизнь подпишет, не глядя, последний Приказ.

Сквозь стихающий стрёкот «мотора»
выпускающий выкрикнет: «Первый пошёл!»,
и привычно толкнёт – мол, «не трусить!»,               
за плечами, как крылья, распустится шёлк,
только небо к земле не отпустит…
Состоялась ли жизнь,
иль её я прожёг,
всё едино,
придётся когда-то
совершить мне на облако крайний прыжок,
где давно поджидают ребята.