Ты криво скроен, без лекал,
Зато с ресурсом на века,
И жизнь отправлен прожигать.
В груди торчит меридиан, как вертел.
Темна дорога, далека,
И над плечом горит закат,
И нет ни шанса отыскать
Ни кабака, ни бардака.
Ни смерти.
Шальная от роду судьба -
Дурной башкою по столбам,
И свёрнута к чертям резьба,
И на болту судьбу ты эту вертишь.
Да, славно грязи похлебал,
Полынь и соль в пяти хлебах,
И ты в толпе, и ты - толпа.
И нет ни дома, ни петли.
Ни смерти.
Пророк
© Copyright: Константин Гасников, 2017
Свидетельство о публикации №117041303456
Свидетельство о публикации №117041303456
Рецензии