Р. Нуретдинову
Вот художник. Не покойный.
Чудеса творит большие.
Сразу всех столиц достойный,
А у Бога на отшибе.
Много ль скромников, что так же –
Не в Париже, не в Нью-Йорке?
Даже и не в бельэтаже,
А почти что на галерке.
Этот малый – вне партера
В том театре, мир который.
Вот инкогнита, что терра,
Если все вокруг – актеры.
Каждый, дух кто не испустит,
Роль играет по прописке.
Лицедей, творец, искусник,
И художник – в этом списке.
Где рожден, как говорится,
Там и будь. Как ни противно.
Но в своем соку вариться
Не особо продуктивно.
Лишь творит свои картины
Тот художник, нет в них тины.
И еще одна причина:
Гений – в чем-то дурачина.
Даже если он помазан,
Как и цезари, на царство.
Потому что он привязан
К местной бездари. Не цаца.
Ну, а кто иным не бредит,
Никуда и не уедет.
Будет жить в Бугуруслане,
А не где-то. Рядом с нами.
2017
На отшибе
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117041302875
Свидетельство о публикации №117041302875
Рецензии