Погибшему художнику

Через молодость, сквозь старость
Он несёт свой странный парус.
Взгляд.
Осень золотом завьюжит.
Странно - он кому то нужен.
Рад.
Обступает тьма густая.
Он идёт. Страна пустая.
Здесь.
Всё потратил постигая
Тайны плоскости до края.
Весь.
Создавал миры цветные.
Мимо всех, в своей стихии.
Сам.
И его не понимает,
На закуску потребляет
Хам.
Из иных законов, правил
Он упрямо, просто травит
Смысл.
То восторгом, то тоскою,
То вопросами опоит
Мысль.
Тащит через ночь картины
Странный с бородой мужчина.
Кем?
Он себя, смотри, считает.
Что, козёл о жизни знает?
Лох.
Но в его холстах на рамах:
Космос, мир, кресты на храмах.
Бог.
Может быть поймёт сопящий,
Что то чавкающий, бдящий
Сброд.
Покажи, мужик, что тащишь?!
Миллион под мышкой прячешь?
Вот.
Посмотрите. Всё что знаю,
Как умею сохраняю
Здесь.
Забирайте. Мне мне жалко.
Вот он я. Зачем же палкой?
Жесть.