Тишайший я, и бешеный внутри.
Теперь всё можно, дверь в себя запри,
иди наружу и дыши и пой
о том, что скоро в старость, на убой.
Но это так, а главное ещё
дыханье лета в спину горячо
и ржавый стяг не поднят до небес.
Христос ещё не умер, не воскрес.
А впереди конечно же зима
и это мысль, сводящая с ума,
и это то, что надо пережить,
и снежным швом безумие зашить.
А если глянуть дальше – муть весны
и каторжные, каверзные сны,
и если снова на Христа ровнять,
болеть он начинает, умирать.
И воскресенье смутно предстаёт,
оно на ум угасший не идёт.
Весна обрушится, а ты уже без сил
и сон о воскресеньи не просил.
Тишайший я, и бешеный внутри...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117041301428
Свидетельство о публикации №117041301428
Рецензии