Какая правда, хороший мой?

Какая правда, хороший мой? Где она?
И как простить эту правду за злые шутки?
Давай не будем дурачиться! Грош цена
Всему тому, что вчера ещё было жутким.

Всему тому, что казалось бы не пройдёт,
Не переборем и сгинем, как в злой пустыне!
Да только видишь: весна и растаял лёд,
И Бог по-прежнему нас с тобой не отринул.

Тогда зачем эта правда, которой нет?
Она живёт на словах, а на деле… пусто.
Я задыхаюсь тобой уже много лет…
Мне даже день без тебя пережить – искусство.

А время медленно каплями точит жизнь,
Как будто камень, лежащий на дне ущелья…
Ты чуть ни каждую ночь говоришь: «Держись!»,
Когда приходишь во сне, как Судьбы знаменье.

И никуда от тебя не уйти… Но здесь,
В моей реальности полной обычных будней,
Не говори мне незримо, что правда есть –
Мне без тебя этой правде поверить трудно.

Да и какая там правда? Ну где она?!
И как простить эту правду за годы боли?
Как ни старайся не думать, но жизнь одна,
И ожидание дни этой жизни горбит.